Num
entardecer morno de um dia de sábado de verão do mês de agosto
de 1962, já boquinha-da-noite, um homem tangia o seu pequeno
comboio, composto de cerca de dez jumentos, arreados com
cangalhas, acondicionadas em surrões feitos de palha de carnaúba,
uma variada carga de mercadorias destinada aos pequenos
comerciantes do povoado de Betânia, um pequeno lugarejo que,
naquele tempo, não abrigava mais do
que duzentas almas, situado
no Município de Hidrolândia, aqui no Estado do Ceará.
Atrás da
tropa e um pouco distante dela, vinha o seu condutor, Gonçalo Rosa,
primo legítimo de meu pai, montado no seu burrinho que
trotava ansioso, pois já pressentia os ares da casa do seu dono
que ficava a pouco menos de um quilômetro de distância.
Provinham eles, homem e animais, da cidade de Nova Russas, CE, que
distava cerca de sete léguas, aonde tinham ido dois dias antes
participar da feira pública semanal daquela comuna, o que aquele
almocreve fazia habitualmente a cada quinze dias. Na ida, haviam
transportado dezenas de meios de sola curtida para serem vendidos
no comércio local. A sola é o couro curtido de bovino, caprino
ou ovino, próprio para a confecção de alpargatas, arreios,
correias etc. O curtume desses couros era a principal atividade de
alguns habitantes daquele pequeno Distrito, dentre eles, o
tangedor do comboio.
Os jumentos
seguiam apressados, parecendo querer chegar logo ao seu destino
para verem-se livres do peso que carregavam e matar a fome e a sede
no pasto de um cercado. O badalar dos seus chocalhos quebrava
o silêncio que naquela hora se impunha naquele sertão seco e
quente.
Antes de se
chegar ao povoado, vindo-se dos lados da Fazenda Pereiros, onde
nasci, tinha-se, inevitavelmente, de passar bem ao lado do pequeno
cemitério da localidade, pouco habitado, diga-se de passagem, que
era protegido por uma cerca alta de pau-a-pique.
Poucas
coisas costumam fazer medo ao sertanejo e uma delas são as “almas
do outro mundo”. Para ele, um cemitério está povoado delas. É por
isso que ele costuma dizer que homem nenhum passa perto de “um campo
santo” sem sentir um pouco de medo, aquele arrepio que sobe dos pés
à cabeça, engrossando o corpo e causando uma vontade maluca de sair
correndo. Uns correm desabaladamente, outros não correm porque temem
ser perseguidos por uma alma numa corrida desigual. Não
adianta correr, pois o medo aumenta mais ainda! E tanto faz ser de
dia como de noite. A sensação é sempre a mesma. Digo isso por
experiência própria, pois tive de passar muitas vezes por aquele
mesmo lugar, tanto à luz do dia quanto na escuridão, a cavalo ou
a pé. Que pavor! Nessa situação, o melhor a se fazer é não
espiar para dentro do cemitério e não olhar para trás depois de
passar por ele, no estilo “não te vi, não te conheço” e
assobiar pra disfarçar o medo.
Gonçalo
Rosa estava tão habituado a fazer aquele trajeto que já nem deveria
sentir tanto receio de passar por ali, onde todos os sepultados
eram da nossa família, amigos e conhecidos.
Aquele dia,
porém, ia ser muito diferente para ele, em vista das circunstâncias
que narraremos adiante.
Por volta
das duas horas da tarde daquele mesmo sábado, Eduardo Lino, em
sua casa na localidade de Juá, após lavar os pés e o rosto com
a água contida numa cuia grande, vestiu sua roupa de
mescla azul-marinho, calçou as alpergatas de sola grossa e disse
pra sua mulher que ia comprar os mantimentos e víveres para a
semana seguinte: rapadura, farinha, querosene, fumo etc. E lá se
foi ele. Pulou o passador que dava para um cercado próximo e
ganhou as capoeiras em demanda do povoado de Betânia, que ficava
a mais de meia légua de distância e que ele percorria em mais ou
menos uma hora.
Eduardo, que
Deus o tenha, era o que costumamos chamar no sertão de “um
pau-d’água”. Era um homenzarrão de mais ou menos um metro
e oitenta de altura, fala grossa embora mansa, riso fácil,
mas arengueiro quando se embebedava. Gostava de tomar cachaça.
Tanto em casa, onde mantinha sempre um litro de aguardente de
reserva, quanto nas bodegas da redondeza.
Ao chegar ao
seu destino, dirigiu-se à bodega do Mousinho, filho de Gonçalo
Rosa, e tomou logo um trago generoso num copo de fundo falso, da
cachaça avermelhada, destilada na Serra da Ibiapaba.
Forneceu-se, fiado, dos mantimentos de que necessitava, colocou-os
num saco grande de pano e passou a perambular pelas poucas
mercearias, conversando com os conhecidos e tomando os seus goles.
Decorrido cerca de uma hora depois de sua chegada, já andava meio
grogue, pendendo, a voz empastada, falando alto. Beber com a
barriga vazia é embriaguez na certa e aquele pobre homem havia
comido pela última vez no almoço frugal que havia engolido por
volta das dez e meia da manhã daquele dia, constituído de feijão
escoteiro, farinha e rapadura.
Lá pelas
quatro e meia da tarde, já muito troviscado, decidiu ir-se embora.
Bebeu a derradeira “bicada” e tomou o caminho de casa.
Quando chegou ao cemitério, as pernas bambas, já não suportando
o peso do corpo, não titubeou. Como o portão estava destrancado,
não teve dúvida: entrou, cambaleante, sentou-se encostado à
cerca e ali ficou, meio adormecido, esperando a bebedeira passar.
O comboio de
jumentos já havia passado pelo cemitério, enquanto Gonçalo
Rosa, pensativo, na sela do seu burro, olhos fixos no chão
da estrada, chegou ao primeiro canto da cerca, à esquerda do
viajante. O Sol já se pusera há algum tempo e fazia aquele
lusco-fusco que impede de ver nitidamente. Quando alcançou o meio
do lance do cercado, ouviu uma voz grave e profunda, vinda de
dentro do cemitério, dizer: “Já vem, né cumpade Gonçal”?
Surpreso e assombrado com o que ouviu, Gonçalo ergueu a cabeça
subitamente, olhou pra trás, olhou pra mataria à direita e
depois pra dentro do cemitério. Como não viu o dono da voz que
falara o seu nome, não pensou duas vezes: esporeou o burrinho
com toda a força dos calcanhares e o animal arrancou, numa
carreira desembestada, em demanda do povoado. Passou pelo seu
comboio de jumentos e só foi parar na calçada da bodega do seu
filho Mousinho que àquela hora se achava apinhada de fregueses.
Desceu do burro, pálido e quase sem voz, entrou no
estabelecimento e foi direto ao balcão. O filho, vendo o estado
do pai, indagou-lhe o que tinha havido. Como ele
hesitasse em
responder, o bodegueiro deu-lhe um trago de cachaça que foi
engolido de uma só vez. Foi então que pôde responder, já um
tanto mais serenado, dizendo apenas: “Uma voz, uma alma, no
cemitério...”
Gonçalo era
um homem direito e todos acreditavam nele, por isso, a notícia
correu e se espalhou pelo povoado inteiro: “O ‘Gonçal’
Rosa viu uma alma no cemitério”! Foi o bastante pra deixar todo
o mundo com medo. Ninguém, naquela noite, se aventuraria a ir
para os lados do campo dos mortos.
Dia
seguinte, domingo pela manhã, retorna Eduardo à povoação e,
na dita bodega do Mousinho, toma conhecimento da novidade da
tarde anterior: a alma ouvida pelo Gonçalo Rosa. Ao saber do
ocorrido, ele cai na gargalhada, gesto que intriga a todos. Foi
então que ele narrou a versão do fato. Não era alma, coisíssima
nenhuma, era ele próprio que tinha caído, bêbado, dentro do
cemitério. Despertara ao ouvir o chocalhar da jumenteira e
chamara o nome do amigo que passava. Um misto de alívio e
decepção tomou conta dos moradores. Alívio, porque arrefecia o
medo que aquela “alma” estava causando à população, e decepção
pelo ridículo risível pelo qual passou um dos homens
mais acreditados e probos do lugar Betânia.
Casos como o
narrado acima não são singulares. Muitos têm tomado ocorrências
naturais por sobrenaturais, distorcendo, assim, a veracidade dos
sucessos.
No início
do Capítulo IX – Dos Lugares Assombrados – de “O Livro
dos Médiuns”, se expressa Allan Kardec desta maneira: “As
manifestações espontâneas que se produziram em todos os tempos,
e a persistência de alguns Espíritos em darem sinais ostensivos
de sua presença em determinadas localidades, são a origem da
crença em lugares assombrados”. Kardec, no mesmo capítulo,
formula diversas questões aos Espíritos sobre o assunto. Na
questão ‘5’, por exemplo, ele indaga:
“As crenças
populares, em geral, têm um fundo de verdade; qual pode ser a
origem da crença nos lugares assombrados?” Resposta: “O fundo
de verdade é a manifestação dos Espíritos, na qual o homem
acreditou em todos os tempos, instintivamente; mas, como já
disse, o aspecto dos lugares lúgubres toca a sua imaginação e
ele coloca aí naturalmente os
seres que considera como
sobrenaturais. Essa crença supersticiosa é mantida pelas
narrativas dos poetas e os contos fantásticos com os quais
embalaram sua infância”. Na questão ‘8’, ele pergunta:
“Os Espíritos voltam de preferência aos túmulos onde repousam
seus corpos?” Replicam os Espíritos: “O corpo não é senão
uma veste; eles não se ligam mais ao envoltório que os fez
sofrer do que os prisioneiros às suas cadeias. A lembrança das
pessoas que lhes são caras é a única coisa à qual dão valor”.
É a nossa
arraigada crença de que as almas permanecem indefinidamente junto
aos seus despojos carnais nos cemitérios a causa da produção
de fatos como este que acabamos de narrar.
***
Por: José
Estênio Gomes Negreiros
(a) RONALDO COSTA (O Arrebol Espírita)
